La Caja de Arena

Sueños arácnidos y provocaciones dípteras

2011-12-28T16:32:00.000-08:00

Son tantos los zancudos que a veces sueño con un ejército de arañas pequeñas, delgadas y valientes que instalen pocas y efectivas redes para atraparlos. Como no tengo el ejército de mis sueños, decidí tomar once libros, abrir los diez más deslucidos y deteriorados en el piso del cuarto para esperar a que algún insecto valentón cayera. El undécimo libro es el que más me gusta, es pequeño, de pasta dura y pesa mucho en la cabeza cuando uno lo lee, lo tomé para entretenerme, apaciguar el tiempo de espera; pasadas dos horas y treinta y tres minutos un zancudo grande, ¡bizarro!, se posó en una de las líneas del libro que estaba en mis manos, el único que no se suponía iba a ser una trampa porque no quería mancharlo con sangre.

"...el hablar no servía de gran cosa cuando no se tenía nada que decir..."

El zancudo gigante se pavoneaba por esta línea, de izquierda a derecha, sin parar, como si supiera que no hay signos de puntuación. Y después de terminar, voló nuevamente al comienzo de la frase, la releyó, esta vez más despacio y saltó a la línea siguiente.

"-hablamos demasiado, demasiado -añadió, mirándome con las pupilas dilatadas..."

El zancudo se detuvo de nuevo y me miró con esa parte en la que seguramente estarían dilatadas sus pupilas si las tuviera o yo pudiera verlas. Quise tener la voluntad para aplastarlo y sólo encontré la malquerencia de mis instintos asesinos que me impedían cerrar el libro con fuerza. Este zancudo era más valiente que todos los hombres más fuertes a los que yo había conocido. Continuaba leyendo.

"…en seguida bostezó nuevamente y me mostró una boca delicada como un juguete…"

El zancudo se relamía la probóscide mientras mi sangre iba hirviendo, y entre mi sangre más se calentaba, el zancudo más se relamía y miraba con detenimiento, miraba con hambre el sitio en el que esta noche iba a succionar mi sangre. Cerré el libro repentinamente y lo abrí de nuevo, rápido y en la misma hoja en la que creí que estaría aplastado. No estaba. Entonces pensé que era un animalito sabio, conocedor de todos los secretos del mundo y por eso mismo un poco aburridor, un insecto plagado del tedio que da el conocimiento y la fatiga de las búsquedas perpetuas y ahí sí me asusté de verdad al imaginarme a ese bicho raro zumbándome en la oreja durante toda la noche. Miré arriba de mi cabeza y lo vi volando y sonriendo, retándome. Salí corriendo a perseguirlo con el libro pequeño, de pasta dura, el que más me gusta en este momento y que se empezó a deshojar mientras yo lo abría y cerraba, batiendo ambas alas tratando de matar al zancudo. Al final lo logré. Sus restos permanecen sangrientos en otra línea de otra página.

"...una cosa es luchar contra la curiosidad, y otra haberla vencido..."

La leo con detenimiento.Tengo las pupilas dilatadas y una picadura en el cuello.

Historia de un viaje en tierra firme

2011-04-04T17:40:00.000-07:00

Perdido en el bosque quiso encontrar una lámpara para pedir un deseo, esculcó un par de árboles en las raíces y perdido como se encontraba no tuvo más remedio que sentarse a llorar al sacar su manos llenas de gusanos. Tomó aire, se limpió las uñas y emprendió una búsqueda más exhaustiva aún. Conforme sacaba tierra creyó recordar un par de aventuras amorosas en las que se había sentido completamente feliz: Laura, la niña de doce años a la que le robó un beso desprevenido siendo un niño y aquella clase de primero de primaria, cuando aprendió a hacer barcos de papel. Las lágrimas siguieron cayendo, cada vez más abundantes. Paró, hizo lo que pudo para limpiar sus mejillas saladas y sus mocos escurriendo sin cesar, casi alcanzando su labio superior.

José tenía 23 años y era la primera vez que visitaba los bosques de San Pablo, había ido en busca de unas cataratas que días atrás le habían narrado sus compañeros de universidad: “son altas hasta el cielo y el agua tarda casi dos horas en recorrer la caía libre y todas lo hacen lentamente y puedes ver las gotitas, que por la luz del sol, se convierten en pequeños prismas, haciendo parecer que estás en un paraíso de infinitos colores”, le habían dicho que justo arriba podría ver cómo el sol se ahogaba sonriente y sin pedir auxilio y que tal vez, si corría con suerte, vería aparecer, a la hora correcta, el momento exacto en el que los rayos de luz se convertían en extensas líneas de tiempo que podría atrapar con sus manos para así evitar la muerte.

José seguía excavando pero esta vez sangraron sus manos al toparse una piedra escondida en la tierra, la lámpara imaginada aún no aparecía. Tampoco las gotas de color, ni la cascada prometida. Se paró, caminó de nuevo en círculos, de la misma manera en la que transcurrieron las siete últimas horas y las tres siguientes. Siempre topándose con el hoyo que le recordaba a Laura y a sus barcos de papel.

Con las yemas de los dedos adoloridas insistió una vez más y esta vez sintió el recuerdo vivo de las barbas de su padre besando sus mejillas mientras su madre calentaba uno de sus teteros. Te amo José, juró escuchar una y otra vez, sintiéndose amado por el anhelo de dos padres inocentes y jóvenes.

Ni la lámpara imaginada, la cascada prometida, ni siquiera una gota de agua transparente aparecían y José continuaba su llanto incontrolable, no por el dolor de sus dedos disminuidos un séptimo de su tamaño original. Quiso ir a dar una vuelta nuevamente, siguiendo todas las indicaciones de sus compañeros y la brújula que compró para este viaje, una que no aprendió a usar. Sin importar que camino tomara, regresaba al hoyo, cada vez más hondo y siempre con nuevos recuerdos: Ahora excavar le traía la primera vez que vio un perro atropellado por un auto y de nuevo los barcos de papel, todos los que había hecho y coloreado en su jardín infantil. A pesar del hambre, del dolor y del cansancio recordó el primer barco que hizo en un pliego de cartulina grande, lo había hecho a los ocho años para poder conquistar una tierra lejana que no sabía que existía, pero una de la que estaba seguro iba a descubrir y lamentó su cobardía infantil por no haber subido en él el día en que llovió tan fuerte que derribó los nidos de pájaro en el árbol de laurel sembrado en su patio trasero.

José, exhausto y hambriento, continuaba cavando, cada vez más despacio y ahora el faltante en su dedo índice era de un cuarto. Ya no sentía dolor y sus lágrimas no cesaban. Por el contrario el llanto se había multiplicado con la remembranza del barco de papel gigante.

Se imaginó de proa a popa, yendo de estribor a babor sintiendo el aire salado del mar disfrazado en el viento dulce del bosque. Siempre había leído que el viento traía a los marineros misterios de oriente, promesas de riqueza en occidente y a los más afortunados besos indígenas del sur. Pero a José este viento no traía más que la nostalgia de una cascada desconocida hecha de eternidad y seguía soñando en su barco gigante mientras cavaba, en el mismo hoyo, con dos muñones que solían servir para escribir o para tomar objetos a voluntad.

Era ya de noche y José no paraba de excavar. Dicen que no paró de excavar durante 5 días y cuatro noches, que navegó a través de sus recuerdos siempre sonriente, remando en tierra firme hecha lodo por sus lágrimas, con cualquier parte del cuerpo que pudiera y hoy, años después, llego yo al bosque San José, queriendo encontrar una cascada hecha de agua salada en la que los rayos del sol se convierten en largas líneas de tiempo para alcanzarlas con mis manos y tener una vida eterna.

El Rescate de Bernard Lodge

2011-03-27T19:42:00.000-07:00

Como el rey desnudo en medio de la multitud, enrojeció, se levantó y en silencio caminó hasta su casa pensando cómo iba a desmontar años de milimétrica organización de datos curiosos, todos ubicados y clasificados con esmero en sus gabinetes imaginarios: por año, por tema, por color, por idioma.

Durante mucho tiempo, fue el centro de las fiestas y junto a sendos tragos de licor los había recitado, todos desconocidos para un público que asentía con la cabeza y dejaba escapar un susurrado "muy interesante" justo al final de sus ilustraciones.

Gracias a él supe del reemplazo de la f por la h en el español antiguo y recordé la fermosura de Dulcinea del Toboso; también conocí que el exceso de letras impronunciadas en el francés se debe a que hace muchos años un rey quiso formalizar la escritura del idioma y pagaba a los escribanos por letra y ellos, para ganar algunos francos de más, abultaron las palabras con todo lo que pudieron.

Esa tarde de lunes, después de relatar con entusiasmo cómo los piratas acercaron la canela, la pimienta y otras especias a la comida de la gente pobre, robando barcos mercantes dirigidos a banquetes reales, Bernard Lodge dejó escapar un susurro en el que confesaba no haber leído jamás tal cosa. Nosotros, su audiencia, incrédulos revivimos tantos momentos de falso conocimiento y le vimos enrojecer, casi encogerse, querer ser diminuto como una hormiga y pasar desapercibido escapando con alguna ventisca.

-¿Y, entonces, qué comían los reyes al ser atracados? ¿Qué clase de barcos tenían los piratas para poder robar y escapar? ¿Y esos eran los reyes de dónde? ¿Y en qué época sucedía esto? preguntó incansable Robinson, disparando un pregunta nueva sin que terminara la anterior y mirando con desconfianza sobre sus lentes.

Lo sorprendente es que la historia, celosa y con temor a perder el amor de los hombres, le ha negado al Sr. Lodge el lugar que en ella debería tener: Bernard, hijo de un Duque de Lodge y a cuya sangre Inglaterra debe su nacimiento – ¿Quién dice que Gran Bretaña nace de un único reino formado entre Escocia e Inglaterra? Sin haber leído en libros, quién recuerda hoy haber vivido el origen de esa patria y puede afirmar que esa es la Verdadera historia, conociéndola de primera mano, que en efecto así fue y no la que el padre de Bernard contó en las posadas cercanas a Winderstorm sobre el acta de disolución de Gran Bretaña. Siempre sosteniendo una fina y pesada copa de licor.

Nadie puede decir con certeza por qué Bernard Lodge no sabe de su pertenencia al linaje de los creadores del universo: Sus antecesores inventaron todos los datos, biografías y artículos de la antigua Enciclopedia Británica. Algunos dicen que fue un golpe en la cabeza al salir de un pub, mientras que yo me inclino por la versión en la que el hígado de Bernard ha sido contaminado por el licor y que dejando de bombear sangre en buen estado al cerebro, le ha hecho olvidar su propia historia.

Seguimos creyendo que la vida acontece primero en nuestros sentidos y después alguien la escribe, jamás podríamos pensar que somos sólo epifanías borrosas de una familia de hombres insanos; queremos seguir con nuestra fe en la memoria -datos de guerras, conquistas y descubrimientos que guardamos con fervor desmesurado-, negándonos a creer que no somos más que habladurías de generaciones de borrachos a quiénes alguien como yo, pero con influencias en el mundo editorial, se tomó en serio.

Bernard Lodge recordaba con vergüenza la conversación. Se encontró solo en su habitación, frente a estantes imaginarios ahora vacíos, sin saber que es quizá el mejor inventor de datos curiosos del mundo.

Mi ausencia

2011-01-24T09:43:00.000-08:00

Hola todos, lamento mi ausencia el último mes. No he podido visitarles con la misma frecuencia de antes y tampoco subir cuentos nuevos a la caja. Son dos los principales motivos de mi ausencia: el primero es que tuve que irme de viaje a otro país para presentarme a una universidad y allí tuve problemas para conectarme a internet; el segundo motivo es que justo cuando regresé fui contratado como ghost writer y estoy trabajando en la publicación de las memorias de un viejo interesado en hacer pública una parte de su vida.

No abandonaré mi escritura y tampoco la lectura de sus cuentos, actividad que disfruto mucho.

Espero leerles pronto y por supuesto, compartir mis ficciones con ustedes.

El Diluvio

2010-12-20T04:22:00.000-08:00

Noé se supo hecho a su imagen y semejanza, descubriendo todo su poder.

Y se arrepintió Jehová de haber hecho hombre en la tierra, y le dolió en su corazón.

No muy contento e ignorante de medidas y materiales,

hizo una bola del mismo tamaño del planeta,

con montañas, ríos y océanos,

De todo animal limpio tomó siete parejas, macho y su hembra; mas de los animales que no son limpios, una pareja.

Y por causa de las aguas del diluvio entró al arca, y con él sus hijos, su mujer, y las mujeres de sus hijos.

Con un poco de sangre de cordero pintó en el lugar más visible,

Aquí mando yo, esta es mi Arca y se llama Tierra.

Candelaria Mandinga

2010-12-06T00:07:00.001-08:00

Soñó con ser la protagonista de un microrrelato, en cuyo desarrollo se narraran todos sus asesinatos, que contara de su impasibilidad frente a cualquier hecho: Se sabía temeraria, así merecía ser nombrada; el tono de su voz y sus movimientos, marcadamente teatrales y dramáticos, agregarían el toque de excentricidad requerido; odiaba las relaciones estables y duraderas, y provenía de una familia algo caótica, lo que daría leitmotiv a una obra de pequeños textos levantada sobre su nombre. Nunca contó con que, para el género, era requisito indispensable no ahondar en la caracterización de los personajes y, mucho menos, que sus posibilidades se reducirían siendo ella una mujer. Con vehemencia creyó suficiente el fármaco que había tumbado al sin número de víctimas, así que sacó el mismo serrucho de siempre y empezó por su mano izquierda.

Complementariedad

2010-12-01T05:54:00.001-08:00

El día de su aniversario él le mira mientras recita en su mente: me gusta cuando callas porque es como si no estuvieras...

En Derecho

2010-11-29T19:08:00.001-08:00

Xing, la cocinera del emperador, fue acusada del robo de dos langostas ofrenda de paz de una ciudad enemiga. Qing Lian, su esposo desde hace veinte años, fue encargado por el abogado de orquestar la única defensa, que tendría lugar en audiencia pública. Su matrimonio había transcurrido en la miseria, una acusación así no era más que otra peste. Desesperado, Qing Lian inicia la búsqueda de testigos y pruebas; por fin ha recolectado lo requerido: las declaraciones de la auxiliar de cocina, un mesero y el proveedor de las verduras del palacio. Llegado el día y convencido de que ganaría, acude a la corte. Con semejantes testigos en el estrado no habrá dudas sobre la culpabilidad. No le queda más que esperar mientras saborea su soltería y las dos langostas escondidas en casa.

La Eterna Primavera

2010-11-28T15:46:00.000-08:00

Llegó el día prometido, aquel en que probaría a todos de qué estaba hecha, para qué servía. Juan quiso llevarla al Volador para ensayarla y esperar el próximo agosto que traería consigo vientos más propicios, claro, no contaba con la voluntad de Barbas Largas, que al elevarse y ver tan imponente valle y sentir tan suave brisa, empezó a jalar con toda su fuerza. Quería quedarse allí para siempre. Cuando por fin pudo soltarse se enredó en un alambre junto a unos vagones blancos que pasaban frecuentemente, veía a la gente sonreír e imaginaba sus conversaciones, esperaba con ansias agosto.

el volador; vagones blancos

Se salió de la caja I

2010-11-27T05:44:00.000-08:00

El microrrelato Ciclo vital fue publicado en La Esfera Cultural.

Ola infernal

2010-11-26T14:10:00.000-08:00

¡Al norte! - dijo el líder sintiendo el furor del clima. La bandada voló dos veces alrededor del globo antes de morir.

Migrañita

2010-11-24T19:33:00.000-08:00

Margarita sostiene la realidad política de su pais en la cabeza y obviamente tiene una migraña imparable; por diversión y para tener al enemigo cercado decide nombrar cada una de sus cefáleas como una de las figuras representativas en contra de las que se han emprendido extrañas campañas de desprestigio político. Ella espera no perder su cabeza de manera involuntaria y quiere, haciendo uso de su libre albedrío, salir corriendo al verdugo y que rueden todos sus dolores.

Navegando en mar abierto

2010-11-21T09:55:00.000-08:00

Su boca incontrolable muerde, besa. Incontenible su lengua, la de ella, revolotea, un poco asustada por el descontrol rítmico que experimentó al lamerle y le gustó. Desconcertada por no saber qué causaba que su boca adquiriera voluntad propia.

Su boca, la de él, expele un olor agradable, inefable que llega a su nariz, la de ella, e inquieta con delicia su cuerpo.

El enumeró con una pluma sus dedos del uno al diez para acariciarle, a veces suavemente, otras con fuerza. Con el uno, el dos y el tres erizó su piel, cuando llegaron a cuatro ambos sonrieron, a mitad de camino le tomó por el cuello y le hizo mojar los calzoncitos. Llegando a diez se sorprendió, le pasó lo mismo que a ella con su boca, no fue más capitán de sus manos y sin explicación jugó con aquello que resguardaba su camisita de botones, la de ella.

Sus manos, las de ella, no aguantaron mucho y cediendo al impulso agarró con emoción lo que creyó era el centro de su cuerpo, el de él.

A su nariz, la de él, llegó un olor indescriptible que le enloqueció un poco, ni suave ni dulzón, justo cuando el top de ella estaba en el piso.

Con el espíritu viajero encendido, se encontraron al revés, cada uno en el sur del mundo del otro, respiraron como pudieron y probaron un poco del deseo ajeno, cada vez más intenso.

Ya sin ropas y viendo lo que vieron los cuatro ojos, los de ella y los de él, fueron bocas, manos, pecho, espalda, el de él contra la de ella, y navegaron.

Él le susurraba con la fuerza suficiente para hacerle palpitar, a ella, un poco abajo del ombligo; y sintiendo una presión intensa él aprieta su vientre, el de ella, enloqueciéndole la boca, que ahora busca un beso, un mordisco y desea que sus manos, las de él, agarren con fuerza lo que siempre muestra su escote. Llega el fin del mundo y no hay bocas, ni manos, ni ojos, ni oídos.

Vanidoso

2010-11-18T05:24:00.000-08:00

Leyó "Juan matasiete" e inmediatamente mandó a bordar en su cinturón: "Jorge mutila cuatro, desaparece miles".

Ciclo Vital

2010-11-16T17:27:00.000-08:00

Yacía en una de las calles más transitadas de la urbe, aquella a la que había venido a morir pero que no le había visto nacer, lloraba de felicidad porque tuvo una vida satisfactoria y sus lágrimas se mezclaban con la tierra hecha lodo por la lluvia de otoño; y es que realmente vivió como quiso: fueron cincuenta y tres novelas de las mejores, catorce libros de cuentos cortos, una breve estadía por los escritos de un ensayista algo aburridor y el libro de colorear de Manuela. Tuvo la suerte de viajar largas horas, entre historia e historia, dentro un maletín no muy oscuro que le permitía seguir hablando con los personajes de los libros en descanso, con las letras, unas incómodas y otras alegres por el reconocimiento, porque Ernesto las había subrayado, el viejo del que sólo sabía que sufría de insomnio y que era un lector empedernido; fueron veintitrés hermosos meses y hoy por fin entendía que a todo separador de libros, sea de cartón o de plástico, debe llegarle el día en que se pierde. Sigue llorando feliz a punto de deshacerse, feliz por su buena vida.

El libro de Esteban

2010-11-10T20:34:00.000-08:00

En realidad ya no es más el libro de él, lo fue hasta que decidió publicarlo y definitivamente lo fue hasta que puso una pequeña inscripción en la primer hoja en blanco, la que hace de transición entre la portada y mi libro, el que él escribió.

Mide más o menos 25 centímetros de base por 18 de altura y tiene el grosor justo para ser depositado bajo la puerta. La pasta es dura, el papel es propalcote, del fino y brillante, y los colores manejan todos las misma coherencia desde el violeta hasta el blanco; Me gustó que tenga un cuento por página y que esté ilustrado (no tanto como yo quisiera). A este libro dan ganas de quererlo y seguramente por eso Daniel escribió un prólogo con amor y sobre todo con sinceridad letra a letra.

Los cuentos todos me gustaron mucho, la promesa de micros que fueran potencialmente novelas según mi imaginación fue cumplida: Esteban, el autor, tiene la habilidad de escoger muy bien los nombres de sus personajes y de describir con contudencia y (obviamente) en pocas palabras sitios que uno sin querer visita mientras lee.

Uno de mis temores al leer o escribir es la posibilidad de que se conviertan en menos que un número telefónico que se da a otro en un momento de afán y por eso me alegra ver que alguien escape a tan grande y vergonzoso riesgo: Ambientando los cuentos con delizadeza y rematando con finales que le pegan a alguna emoción para dejarla suspendida.

Este librito es toda una aventura. Esteban, que ahora anda en su segundo proyecto, tiene el gran reto de sorprendernos con nuevas facetas de su estilo, pero sin duda tiene todo el talento para seguirlo haciendo.

Ahora sí, aunque tarde y con conocimiento de causa, mi enhorabuena para él.

Otros datos del libro:
Título: Preludios, interludios y minificciones.
Autor: Esteban Dublín
Año: 2010

Estrenando Bombo

2010-10-18T11:57:00.000-07:00

La sonata breve para freaks es el microrrelato ganador del año 2010 en las reuniones organizadas en el blog diariodeanonimanente. El micro pasó por una reunión, la semifinal y la gran final. En todas las etapas del concurso se elegía al ganador por votación. Me siento muy emocionado y comparto con todos ustedes el sentimiento.

Gracias a todos.

El gran inversionista

2010-10-12T09:58:00.000-07:00

Después de largas dilaciones y de divagar infructuosamente, decidió invertirlo absolutamente todo.
Desde entonces sólo se ven cielos en la nube, escondites jugando al niño y hombres condenados
a ser tomados por las decisiones.

*Este es otro micro de mi hermano que se animó y escribió más

Juego de niños

2010-09-25T06:46:00.000-07:00

Este dedito, anhelaba libertad y se escapó; este dedito, le ayudó; este otro, lloró lágrimas de sangre; este, se perdió; el otro, solitario, se puso morado, estaba un poco triste. Finalmente el doctor, le explicó a Juanito que los dedos, después de pisar minas, no crecen de nuevo.

Parabŏla

2010-09-12T16:07:00.000-07:00

Era un universo paralelo al nuestro, allí las palabras tenían la fuerza soñada por los escritores. Llegaban a pesar más que la masa y no era raro ver a los parabŏlenses fatigados de cargar todo lo que de sus bocas salía, o por el contrario, volar muy lejos a mundos de fantasía que nosotros no podemos siquiera imaginar; Se veían viejos de caminar lento como pago de una sentencia por hablar a la ligera y otros sentados por ahí, como niños que habitan un mundo de inefables fantasías. Fue justo después de un terremoto en 421 a.c que el orden de los mundos se invirtió y llegó a nuestro planeta tan singular característica del discurso, en adelante y con la complicidad de nuestro desconocimiento, todas la explicaciones que los terrícolas hacíamos alteraban el orden del universo. Así tuvimos dios, alma, verdad y virtud; Así empezamos a caminar con los pies sobre la tierra; Ni hablar del mareo ocasionado el día en que ella se vio forzada a girar alrededor del sol o cuando tuvo que golpearse para limar sus puntas cuadradas; Tal poder en las palabras se mantiene, la humanidad sólo tuvo que escribirlas y guardarlas bien entre pastas duras, ordenadores y artefactos tecnólogicos para que hicieran de las suyas. De vez en cuando, dejamos que una historia sea mundo en nuestras cabezas y que nos hagan caminar lento o habitar mundos de fantasías inimaginables.

Bloque de búsqueda

2010-09-07T19:52:00.000-07:00

El patriarca había organizado su clan para llevar a cabo la investigación. Clarita, la hija menor, se encargaría de buscar en los cajones y rincones de la habitación; José, por ser el contemporáneo y el más cercano, hablaría con todos los amigos (los del colegio y los del barrio), la novia y la amante; Rodrigo, el ingeniero de sistemas, intervendría las cuentas para revisar correos y fotos; la madre, aún consternada, fue dejada por fuera. La familia González quería descansar y para ello necesitaba encontrar los secretos de Juan, el hijo suicida.

La Muerte jubilada

2010-09-05T15:29:00.000-07:00

Juan y Candelaria se amaron desde la primera duda. Habían sido amantes poco comprometidos desde siempre y ahora que están en edad de unir sus vidas, como la ley lo exige, temen que los rumores en el pueblo sean verdaderos -¿y si es cierto que todos viven indefinidamente, que nadie muere estos días? esta pregunta les asaltaba todas las noches y les desvelaba hasta el alba; La misma duda que los unió a primera vista hoy los persigue en este altar y los dos tienen las ojeras angustiosas de quien no duerme por años; tomados de la mano, más por protocolo que por convicción, suspiraron cuando se pronunció la fatal sentencia, justo al final de la ceremonia: "hasta que el deseo los separe".

El mensajero etéreo

2010-08-29T17:58:00.000-07:00

Sentado en el parque he recibido la visita más extraña del mundo: alguien al que no distingo muy bien me ha pedido que le encienda su cigarrillo y tras sentarse a mi lado ha descrito mis secretos más íntimos, incluso algunos que yo desconocía. Relató vívidamente todas las veces que de chico me escondía debajo de las camas de mis primas para verlas mientras se vestían, y los robos furtivos a mis tías durante las cenas navideñas, lo que más me sorprendió fue la precisión para hablar de mis orgános internos, de mi flujo sanguíneo, sin vacilar más le pregunté quién era, soy el humo de uno de tus primeros cigarrillos, me echaste a vagar por el mundo, hoy sólo vengo a anunciar que estás muerto.

Encuentro internacional de calvos

2010-08-23T06:49:00.001-07:00

Hola a todos ¿cómo la están pasando? ¿sí? ¿a ver los de atrás? podrían ocupar las sillas ubicadas aquí adelante. Una vez formado el público abrió la lata de salchichas y se las llevó todas a la boca.
Aplausos!

Pensando (bis) (bis)

2010-08-20T22:43:00.000-07:00

Quería contarles que por estos días no he colgado nada porque ando con un exceso de trabajo; bueno, también siento cierto descontento con mi escritura, estoy tratando de trabajar en eso y así crear miniaturas que sean de mi entero agrado (tranquilos,¡por lo menos ideas sí hay!). Por cierto, si conocen textos o páginas que hablen con rigurosidad del género de la microficción agradezco que los compartan conmigo.

¡Felicidades!

La muerte Felina

2010-08-12T22:04:00.000-07:00

Habían sido seis los intentos fallidos, el séptimo fue su mejor plan: le susurró sin dejarse ver, desde la sala de estudio, cuando él estaba en su caja de arena, sabía que allí era vulnerable y que a su carácter le era irresistible lo desconocido, después le agarró por la cola hasta desollarle el alma; Fue una estupidez no destruir la maqueta en la que repasó todo una y otra vez. Hoy, después de que el fiscal leyó el informe policial, sabía que no escaparía y no le importaba, sonreía con cinismo hasta que el juez levantando su voz leyó la condena: cadena perpetua para la Curiosidad.

Participó sin éxito en el concurso de cuentos sobre abogados.

Una miniatura invitada

2010-08-11T20:55:00.000-07:00

Esa tibia mañana, despertó, se frotó los ojos y corrió al espejo. No podía creerlo, la frecuencia de su respiración aumentó, su presión sanguínea se elevó y en su reflejo podía observar la más pícara de las sonrisas...¡seguía vivo!

Esta miniatura es una invención de mi hermano menor (David), que aún no tiene blog, quise invitarlo para que se anime y escriba más.

¿Bizarro?

2010-08-06T22:35:00.000-07:00

Siempre que Valentía y Miedo se encuentran, salen corriendo

La vieja senil

2010-08-06T22:25:00.000-07:00

Esa noche la palabra se emborrachó hasta perderse: el escritor quedó huérfano.

Libre albredrío

2010-07-30T15:30:00.000-07:00

Con rebeldía y desencanto moderado apartó la canasta, miro con firmeza la entrada al bosque: caperucita ya no quería llevar nada a ninguna abuela. Salió corriendo para ver cómo terminaba esta vez la historia.

Haciendo el mundo

2010-07-25T16:43:00.001-07:00

En un chispazo de creatividad creó sesenta segundos, sesenta minutos, doce horas y doce meses, el faltante lo llenó con siete días; en medio de una laguna mental no tuvo otro camino que copiarse a sí mismo, inventó el reciclaje y extendiendo la idea, puso la historia a repetirse una y otra vez.

Circuición

2010-07-21T09:08:00.000-07:00

Hace mucho tiempo existió una especie, la especie de los seres humanos, que ante extrañas circunstancias desapareció; los dinosaurios sólo sabían que de sus restos bajo la tierra venía el combustible que movía el mundo. Se conoció que todo acabó después de una gran mancha en el mar cerca del golfo de méxico.
Hace mucho tiempo existió una especie, la especie de los dinosaurios, que ante extrañas circunstancias desapareció...

Musicalmente

2010-07-18T16:22:00.001-07:00

Le jaló la cola y después de pincharle un ojo chilló el gato: el bandoneón se hizo tango.

Cortesía

2010-07-16T12:05:00.000-07:00

Mujeres y niños primero -dijo el paramilitar

2010-07-14T13:01:00.000-07:00

Hola todos, quiero contarles que estoy muy contento por la invitación que me ha extendido el Sr. Torcuato a participar en el blog el microrrelatista. Agradezco mucho la invitación y espero que se pasen por allá también. Nos estamos leyendo!

Condena

2010-07-14T12:02:00.000-07:00

Condenado a no secretar ningún fluido corporal, veía como cada una de sus emociones se convertían en relatos: lágrimas, sudor y babas reemplazadas por historias. Después de mucho gruñir y forcejear con sus entrañas le salió este cuento de mierda.

Este miniatura cochina participó sin éxito en la tercera convocatoria de microcuentos el dinosaurio

La promesa

2010-07-10T10:55:00.000-07:00

En medio del romance se miraron las manos. El vio sus uñas llenas de pulcritud y un par de caricias prometidas, ella creyó ver anillo de compromiso ajeno: se sorprendió, le cortó el dedo y descubrió que era el sujetador de la llave para que entrase en su habitación.

Aterrizaje

2010-07-08T10:56:00.000-07:00

Se puso su traje para salir de la nave, ya estaba preparado para dar su cátedra de ocio, imaginación y tiempo libre. Todas historias recolectadas en la otra cara de la luna. Fue una lástima cuando todos le gritaron lunático.

Asonada

2010-07-05T13:24:00.000-07:00

Todos son feos, absolutamente horribles, ¡sus vanidades apestan! - Gritaban los espejos.

Mentira

2010-06-30T08:08:00.000-07:00

Se miró en el espejo para peinarse, se vio bella y deslumbrante: Parecía toda una verdad.

"vivan, para que cuando viejos, tengan por lo menos historias para contar"

2010-06-27T09:03:00.000-07:00

Este es un homenaje póstumo a mi abuelo, va en dos miniaturas que no son historias de mi ficción, son pequeñas crónicas de hechos verídicos. A mi abuelo, que fue todo un personaje, gracias por su mandato máximo y que hoy es el título de esta entrada.

Cuando las manecillas del reloj autorizan al sol a tragarse las sombras, estaban todos en el parque, ni uno más ni uno menos; los viejos sintieron el calor, y más todavía, al ver que una de aquellas mujeres, culpables de muchos ataques cardíacos a hombres de la tercera edad, se contoneaba rítmicamente, agitando sus caderas y alegres sus pechos. Tan emocionados como puede estar un viejo en un parque al que le llaman el de las palomas caídas, empezaron a murmurar. No faltó el valiente emprendedor que exclamó un par de piropos del pasado a tal belleza caminante. Fue cuando Luis Alfonso Vásquez, no el más viejo pero sí el más osado, increpó a sus veteranos amigos:

- Ustedes están como una hormiga con una libra de panela: ni se la puede comer ni se la puede llevar pa' la casa.

***
Estaba el viejo sentado, con la mirada dividida entre el detalle de un transeúnte esporádico y alguna historia vivida con emoción, mientras ella caminaba, acercándose, finalmente le reconoce:

-ah ¿usted es el famoso viejo, el abuelo del joven?

-¿Famoso?, replicó.

-Sí, el joven me ha contado de sus historias, que son tantas, tan ricas. Historias del campo y de mujeres.

Fue cuando entre una leve sonrisa y una mirada de picardía ella le vio retornar, en cuerpo y mente, al pasado. Con aire de satisfacción y confianza respondió suspirando entre risas:

-¡¡ah!! de eso si sé yo.

Se perdió la cosecha

2010-06-24T22:15:00.000-07:00

Una manzana, una manzana, ¿quién quiere una manzana? Siseó hasta el fin del mundo, pero ninguna Eva acudió a esta serpiente.

Ring

2010-06-23T09:44:00.000-07:00

El cerebro al que usted ha llamado se encuentra ocupado, la mano a la que usted ha llamado se encuentra fuera del área de cobertura, el corazón al que usted ha llamado no ha sido asignado al público.

Antónimo

2010-06-22T07:03:00.000-07:00

Caminaba con furia y envuelto en sangre ajena por haberlo molido a golpes: Sinónimo siempre lo plagiaba.

Esta miniatura participó en el Vendaval de micros 2010

Sonata breve para freaks

2010-06-20T08:22:00.001-07:00

Se abre el telón,
a la silla le falta una pata,
suenan notas melódicas frenéticamente y
el escenario empieza a desmoronarse,
desaparece el atril,
luego la cola,
las teclas negras y
el hombre en su traje inicia su fuga,
saltando fragmentado al mundo invisible.
La música hermosa e ininteligible llega a un público que llora emocionado,
un viejo deja caer su caja de dientes,
una señora de apariencia snob pierde su vergüenza.
Ella, la vergüenza, sale despavorida de su bolso.
¡¡Ta rá!!.
Aplausos.
La gira de los desconciertos de piano no tiene más ciudades agendadas.

*Advertencia: este relatito puede leerse en el orden que el Freak prefiera.

2012

2010-06-18T14:28:00.000-07:00

Antes, las manadas de secretos abundaban saltando de un lado a otro, invisibles. Al ser descubiertas se vaticinó que todo acabaría tras la muerte del último.

La fruta cismática

2010-06-16T10:34:00.000-07:00

Atrás pies asquerosos! que no quiero ser vino.

Iluminación

2010-06-15T18:28:00.000-07:00

El objetivo había sido alcanzado: Buda se iba elevando sin desear nada más, mientras esto sucedía su cadáver yacía bajo el árbol

Hibernando

2010-06-14T13:56:00.000-07:00

Cuando entraron a su cueva, sabían la fecha exacta en que debían salir nuevamente, sin embargo el verano parece adelantarse y los ositos de goma se extinguen uno a uno en la boca de Romeo que no quiso esperar hasta el descanso para abrir el paquete.

Ilustración de Juliana Cardona

La pregunta necia

2010-06-12T15:48:00.001-07:00

Cuando se siente sola, salta y se cuelga del lóbulo del desprevenido. Imprudente pincha, araña: cuándocómodóndeporqué

Retornar

2010-06-10T14:29:00.001-07:00

Después de ponerle la silla recobró el conocimiento, miró por el rabillo del ojo al extraño que pone un pie sobre un estribo y el otro en un pedal. Es de noche igual que las últimas veces y ambos salen a buscar aventuras: Rocinante ha reencarnado en una bicicleta.

Sin título

2010-06-09T07:33:00.000-07:00

Andrea Echandía está deseosa de conocer a Memoria para poseerla. Todos los días se sienta a fumar y mientras anhela lograr su cometido llega Recuerdo a conversarle. Pasan horas en su díalogo hasta que Andrea decepcionada se retira, esperando otro día para ir a conocer a Memoria.

Insomnio

2010-06-08T23:52:00.000-07:00

Se volteó en la cama, cambió la almohada de lado para que estuviera fresca, pateó su cobija y dando vueltas y vueltas la noche entera recordó la voz de su madre: "un hombre no puede vivir sin sueños".

Un día Cualquiera

2010-06-08T23:45:00.000-07:00

Despertó y sus ojos habían girado 180 grados. Después de ver lo que vio dejó de ser Cualquiera.

Presentación

2010-06-08T22:00:00.000-07:00

La caja de arena es, obviamente, una caja de madera con arena y la arena es suavecita. Cuando está sola sólo sirve para que un gato educado la busque y haga en ella sus cochinadas felinas. Sin embargo, La caja de arena es también la oportunidad para crear mundos. En psicología es utilizada como un medio para un fin terapéutico. No está sola: Debe acompañarse de tantos muñequitos como le sea posible a su dueño (familias, lavamanos con espejo, máquina de coser, triciclo, mago, dragón, piratas, hamacas y palmeras, dos botellas de licor, seis latas de cervezas y dos botellas de vino, doce dinosaurios, cinco minidemonios, astronauta, bandera y vehículo espacial) Miento, son palabras escogidas con aleatoriedad. Para no hacer más larga la presentación: Esta es mi caja de arena, mi propio Aleph, y también está hecho de miniaturas que pueden tender a infinito.